¡Hola!
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¿Te gusta escribir? Escribir poesía, cuentos, reseñas de libros, cartas? Escribes cuentos para niños, jóvenes o adultos? Si escribes sobre cualquier tema y sueñas publicar un libro sin gastar dinero, vender, hacer dinero y ser reconocido por su trabajo ...
Haz realidad tu sueño de publicar!!!!
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Autor: Remisson Aniceto
N° de páginas: 92
Tamaño: 150x210
Interior: Blanco y negro
Maquetación: Pegado
Para comprar: http://www.bubok.es/libros/5633/Poesia-para-o-mundo
Pórtico
A Poesia é a roda e o eixo do mundo: tudo se move a partir dela. Senhora das emoções, encontra-se em cada detalhe, em cada sorriso, em cada lágrima, em cada fala, em cada objeto. Às vezes quase imperceptível, ela sutilmente movimenta o mundo e o transforma, promovendo a integração e a harmonia entre os povos. A Poesia pode ser classificada como o Quinto Elemento necessário à vida, pois assim como a Água, a Terra, o Fogo e o Ar, ela sacia a sede do espírito, germina e floresce, aquece e oxigena o sangue, abrindo novos horizontes. Transitória ou permanente de acordo com o olhar de cada leitor, por si só ela torna-se perene, fica. Na poesia podemos encontrar o caminho para a Paz.
Remisson Aniceto
*
Beba!
Água potável!
Coisa mais difícil é opinar sobre uma obra engendrada por seu amigo.
... Se não agradou, como falar mal de um filho para o pai?
Se agradou, como exprimir-se na intensidade adequada e justificar
seu parecer?
E põe dificuldade nisto se for poesia!
É um desafio que sempre enfrentei. Os muitos anos (quase trinta), dia
a dia, vividos na tentativa de interpretar para os alunos as contribuições que
a arte literária já firmada pela cultura pode trazer a cada pessoa, em vez
de insensibilizar criaram uma inquietude. Confesso que ao encontrar alguma
mina nova aflorando a terra, tentando abrir um sulco para expor-se como água
de beber, tenho sede e sempre experimento, até com um ar de obrigação.
É o caso de Remisson. Li, digerindo, uns 50 poemas seus.
É terra privilegiada que absorve todas as chuvas. Sinto infiltrando-se nele
águas do Romantismo, do Parnasianismo, do Simbolismo (mais Alphonsino
que Cruzeano) do Augusto inclassificável dos Anjos desangelizador e até
jorros da bilha do Fernando português. Mas, não só. Há chuvas de todos os
climas e estações.
Mas tudo sai a seu modo, à sua pessoa. Repito: é terra fértil, não porosidade
filtrante.
Remisson tem tudo de nascente: filtra, enriquece, mistura, alquimiza.
Como todo mundo, adota calhas, mas o faz com arte e competência,
sobretudo as do soneto. (Acho, aliás, que todo bom sonetista é sempre um
grande poeta). A prova disto é que a água corre, mineral, cristalina, leve,
surpreendente, medicinal.
Pode beber. Em algum local psíquico, em algum momento sedento, vai lhe fazer
bem.
Prof. João E. Magalhães - Literatura
Colégio Stella Maris (SP) - Agosto de 2001
http://www.bubok.es/libros/
Amo tu nombre
tu risa
tu andar delirante
amo verte despierto
también amo arrullarte.
Amo pensarte
y verte
y adoro soñarte
amo tenerte tan cerca
amo también conquistarte.
Amo tus ojos vivaces
tu perfume de arena
amo verte dormido
con tus locuras y penas.
Amo tus sueño profundo
amo también tu alegría
te amo a cada segundo
te amo de noche y de día.
Amo tus vastas sorpresas
amo tu fotografía
tu amor de cereza
tus besos de fantasía.
Amo mirarte si duerme
adoro tus despertares
amo dormir en tu espalda
con olor a azares...
Amo tu historia y tu vida
amo también tu ternura
amo amarte de ida
con placeres y sin censuras...♥♥
Fuente: http://www.facebook.com/groups/123415087775322/211169142333249/
todas las noches de insomnio
que pasé imaginándote entre mis brazos,
sintiendo tu respiración
infundiendo un último anhelo de vida a mi ser.
Para ti
todas las gotas de lluvia
que una vez cayeron sobre mí,
cuando mi alma te buscaba
por entre sombras y ruinas.
Para ti
los delirios vehementes
que conmocionaban mi razón
cada vez que sentía inevitable tu partida
sin necesidad que no estuvieras.
Para ti
los pétalos de todas las rosas
que arranqué de mi jardín,
que todavía se conservan entre esta carta
y guardan tu aroma.
Para ti
mi universo de estrellas
donde tú eres el sol
y mis ojos perdidos
en la dimensión de tu mirada.
Para ti
lo más importante:
mi vida
y con ella todo el amor
que jamás dejaré de sentir.
(Andrea)
Querida señora, buenos días. En respuesta a su pregunta, estoy bien, pero hoy me siento como si siempre estuviera en otro mundo, tan lejo de este en el que vivimos. Aquí nada parece ser lo que es, no pasa nada, todo es un sueño ... Por lo tanto, hice las maletas para un nuevo mundo donde puedo empezar todo desde el cero, con la mente clara, porque de que vale la pena soñar con las cosas terrenales? Esto no conduce a nada, a ninguna parte... ¿Así, por qué debería quedarme aquí? No puedo seguir este ajetreo de la vida ... ¿Qué puedo hacer para acompañarla? No sé ... yo soy de otra época ... no pertenezco a este lugar....aquí nada es realmente mío. En este mundo en que vivo me he perdido, no tengo ningún punto de vista, no veo un camino... Perdóname, señora, por las falsas promesas. Incluso las promesas veladas. Ni siquiera yo sabía que nunca podría cumprilas. Perdona por las esperanzas ... Ahora vuelvo a mi rincón.
!En este nuevo lugar quiero caer en los brazos de la felicidad!... Pero te prometo que te daré noticia. Escribiré cartas que hablan de mi nuevo mundo, de mi nueva vida... y de mi soledad ... Sin embargo, te deseo mucha suerte. Que seas feliz!
Gracias por todo lo que me ha enseñado en esta vida. Si hoy sé lo que es gratitud, es porque tú me enseñaste. Besos. Abrazos ¡Adiós!
Remisson - 13/04/2012
EL FANTASMA DE ISLA NEGRA
En Isla Negra el mar,
su embate de espuma rizada,
su reclamo en olas, su gritos,
su vaho salobre arrojado
contra un puñado de casas calladas,
silenciosas como muertas.
Nadie por las calles solas,
por las calles que el mar fragoroso
llena de húmedos ruidos,
sepulta con su peso insostenible,
hace retumbar con su estallido.
Pueblo litoral, mágico poblado
donde tus náufragos, Chile,
tus hijos ciegos en el exilio,
donde los sueños de tus poetas
desvarían tactando el vacío,
como sonámbulos de otro mundo.
¿De dónde viene la voz,
de dónde la lluvia del sur
que canta aquí su quejumbre,
su atroz poesía de sueños muertos?
No sólo el mar sus sonidos,
no sólo el trueno quebrado
de sus olas desbordadas:
¿de dónde la voz, madre,
delgada patria, de dónde
la lluvia austral, su gorjeo,
su reclamo gutural insistiendo?
No mientan las calles solas,
no mienta el mar con sus ruidos,
no mientan las casas dormidas:
una voz espesa canta,
una voz de violas rotas,
la lluvia del sur aquí anclada.
(De: Tus náufragos, Chile)
El reloj detuvo su andar...
las horas ,
quedaron muy quietas...
no hay minutos,
ni siquiera segundos.
El tiempo congeló
el momento,
todo está tieso,
nada se mueve...
Horas que han muerto,
sin cargar recuerdos...
tan sólo se fueron
y no quieren volver...
Y esta soledad tan fría,
avanza muy lento,
buscando quedarse.
No dejes reloj,
que ella se quede.
deja a mi alma
te vuelva a la vida,
que las horas avancen,
que la vida siga...
Mariesca
La vida me ama y yo amo a la vida...
Derechos Reservados
Fuente: http://www.facebook.com/notes/maria-cristina-resca/el-reloj/428644150484363
Chuva
Um corpo na mesa -
e lá fora o dia chora
águas de tristeza
Pluja
Un cos a taula -
i allà fora el dia plora
aigües de tristesa
…………………………Traducción al catalán: Pere Bessó
http://convozpropiaenlared.blogspot.com.ar/2012/03/remisson-aniceto.html
